Memórias do Canavial ( Para Vinicius Paioli )
As facas amoladas
cortam os nós da cana.
Decepam, acertam as linhas
e os traços das almas
dentro das alvas.
Longe e perto,
ouvem o eco da morte.
Vestem destinos.
Cedo,
chegam ao inferno.
As chamas devoram a pele e o tempo.
Assistimo a um macabro cerimonial.
Na memória, asas brancas
encharcadas de chuva,
atolam-se na lama
e nas cinzas.
A facas cortam e apagam
as vozes cansadas
depois da ceia.
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